quiero escaparME (pero con vos,,,)

y quizas por lógica pura, tendria que odiarte por ser el tabú de todas mis caidas, porqe todo marchaba bien hasta qe esa luz se coró por mi mirilla, y desenfocadamente, todo dejó de funcionar con normalidad,
pero no, no te odio, al contrario, siento que el tiempo vivido ha sido demasiado hermoso para mancharlo con marcas de odio, y grises palabras, los tiempos fueron buenos, las aguas fuertes y leves, pero siempre corrian
a tu misma dirección, y eso hacía que la existencia tenga un sentido, desfigurativo, pero un sentido al fin, saber que los sentimientos funcionaban, y que el corazón sentía más hallá de los golpes y el sufrimiento,
hiciste que ponga a prueva un poco de mi vida, dedicada en vos..
como se ha de odiar a la persona que más markó tu vida y la marcará hasta el fin de tus dias ? no se puede señores, nunca nadie podrá jamás lograrlo, ni mucho menos lograr el equilibrio justo para no acusarlo a veces de falsas
primicias,
es raro, pero no odio, no odio a nadie, simplemente siento lastima, una lastiima enorme por aquellas personas que la vida los ha hecho nacer con una venda profunda y oscura en sus ojos, y no los deja ver mas alla de unos pocos centimetros
de su entorno, verdaderamente algo me lleva a ayudarlos, porque sé que ellos no son culpables al fin y al cabo de la dosis de mediocridad altamente concentrada en sus organismos, ellos solo siguen al monton, ellos solo son sádicos- masoquistas
del resto de los cuerpos, lo diferente estorba y ellos no hacen mas qe tratar de limpiar aquello qe no deja crecerlos popularme, yo soy parte de esa "basura" a mi quieren limpiarme, quizas
por entender, que sus vidas no cobran un aire suficientemente vivo en el mundo de los qe tienen verdaderamente los pies posados sobre el suelo, eso les duele, sentir que han sido solo un manojo de flagelos de otros cuerpos,
pero no lo aceptan, la gente no acepta su realidad, prefieren ser ciegos a tener que acarrear con un cajon de sabidurias que pesan, pesan cada dia un poco mas,,


(no se descubre el alma del escritor, en la medida en que logre descubrirse la acción cumbre que lo ha llevado a buscar el sentido de la vida,,, y solo en ese instante, puede entenderse cada palabra firme en aquellas hojas dedicadas al mundo... )