Monte Grande, una localidad ubicada al sur de Buenos Aires,,

Cae el sol mortifero sobre las vias del ferrocarril roca, esas vias añejas por donde ciruculó tantas veces mi cuerpo a bordo de un tren repleto de personas, pero con escasos sueños encastrados en cada una de sus ruedas, recuerdo con amplitud cada especial momento, los viajes astrales hasta Ezeiza, las sonrisas esperando la llegada a constitución para seguir rumbo a la casa de las estrellas, ese lugar qe visité, algunos meses después, y en el qe pude destituir esas viejas caricias de aquel raro sillón.
Un gran tanque de agua, característico del lugar, derecho, la remiseria “la estación”, donde me acompañaste, y al levantarme deje en el suelo sin querer, mi segunda y ultima oportunidad.
A veces camino y creo no reconocer rostros, a pesar de lo chico del lugar, y la enorme sociabilidad entre sus personas, hace tiempo que no camino por acá, todo ha cambiado mucho desde el comienzo de mi infierno, me alejé instintivamente del sol. A cada paso siento como los recuerdos se abalanzan velozmente sobre mi cuerpo , recuerdo cada palabra, cada reencuentro y cada adiós, el momento en el que empezó todo, el momento en que terminó, puedo sentir el aire humeante y recordar sensiblemente mis espasmos de dolor. La plaza, allí donde nadie comprende y escapa, alli donde todo se pierde y vuelve al despertar, el tunel, la gente, las corridas, la velocidad espantosa de la rutina, y el verde esperantil del pasto. Las suaves manos que se apoyan en los caños de las bajadas, los ojos escarpados de la gente con malas ideas, aún reconozco el agrio sabor de la maldad y avecino en milesimas de segundo aquellos actos torpes que los unde en lo negro de la maleza. Observo y suspiro con aires de resignación, pero con enormes ganas de querer colaborar, aunque tal vez no deba. Tal vez deberia dejar de acuciar almas con paz. Tal vez sin el odio, no existiria la bondad. Sin los golpes, no habria ni un ápice de razonamiento, no, nisiquiera errante y mediocre, pero pensante al fin.
Monte Grande se ve triste y espeluznantemente panóramico , desde la vista crugente de mi conciencia, se torna peligroso cuando es friamente acunado por la noche, y las puertas de las casas se cierran con miedo de que el maltrato y la marginalidad se colen de un soplo en su ventana. Soy víctima de un paisaje entrañable, intensivo, un tanto inofensivo si se lo observa desde algunos escalones mas arriba.
La esperanza solo evoca con diligencia cuando escribo senilmente, sobre mi teclado gris. Pero se esfuma casi con una destreza impertinente, cuando la neblina empaña las ventanas pequeñas de mi habitación y se susurra a lo lejos una nueva muerte en un alejado callejón de la ciudad,,
Siento el frío trepar por cada poro de mis piernas y los dedos me tiemblan camuflados en mis manos de color amarillento y llena de lunares; Se mueven enmudecidos intentando frenarse en algún punto del espacio. Se mueven dirigidos por mi mente abobada por momentos, y lucida por muy escasos minutos. Es inevitable no reaccionar ante la camarada de piernas moviles e ingenuas, que solo caminan por no sentir dolor en sus musculos podridos invadidos por el tiempo.. mato el dolor dejando mi alma vacía, y le canto al unísono alguna melodia pegadisa, mientras observo el último amanecer.
¿Cuando dejara de soñar aquel viejo y taxativo señor de ojos café,, ? dile qe es creador de su propia humanidad qe sufre sin rastro alguno de tibieza,, qe tan solo podria sanarse si tan solo despertaraa…....eternamente y para siempre.

Frágmentos catárquicos ( para volver a nacer, y morir encendiendo sueños )

El mundo está raro allá afuera, no hay almas, sino presencias disputandose algún vértice de la ciudad. El mundo se hunde y yo escribo. Y me irrito escuchando el escándaloso sónido de un avión y escribo,
nuevamente, con más énfasis que ayer. Escribo porque no hay cosa mejor qe me succione los huesos. Escribo sin saber cuál es el fín, sin entender las dialécticas de mi obra.
Escribo y algo se desprende adentro mío, pedazos de alma que observan y se someten a análisis prudentes de la vida. Escribo porque me ayuda, me recompone, me aísla momentáneamente.
Escribo por cansancio,por dolor, por estigmas. Escribo para salvarme, por que cada palabra completa mi espíritu despechado. Escribo para comunicarme,para contar, escribiendo revivo, florecen
semejanzas , conflictos, deciciones y opiniones multitudinarias de casos de horror permanente. En la escritura encuentro equilíbrio, seguridad, pongo en escena las riendas de mis delirios, y
juego pártidas con los abrumadores leones de mi conciencia. Aún no me defino, no sé quien soy, y a veces no me entiendo. Pero me siento bien al hacer esto, me redescubro, destierro pensamientos nobles que se hayaban perplejos ante las falibles situaciones. Escribiendo aprendí a rememorar lo bueno , y encapsular lo misteriosamente malo.

y En el tiempo destituyo los olores crematorios de mi cuerpo, apoyandolos sobre valientes ápices de soberanía interior,,.


(que lindo cuando la palabra se convierte en tu cable a tierra,, solo ella puede liberarte, aislarte, sacarte del infierno que quema todo tu cuerpo,, solo en ellas puedes encontrar la paz,
la verdad, la sabiduria,poniendo en escena todas tus heridas para intentar hacerlas piel, reconstruyendo tus venas rasgadas, inutiles de tantos cortajos, siento qe aun hay algo qe tengo para dar,
hay un pedazo de mi qe deseo mostrarle al mundo,,,.. solo esperando qe de algo los ayude.. )

ni siquiera un solo punto de partida,,.

impaciencia,sacudidas,revoluciones internas, deyabus,monotomía, palabras ávidas y narcotizantes.
deseos de qerer surgir motivados por un sueño, nuevas formas de ver el sol, sentimientos fructuantes, manías rigurosas.
ganas de que el tiempo pase, insensatez, cultivo del silencio.
flores, heridas, cicatrices, adicciones, paralelismo, incomprención, destrucción masiva, ansiedad,dualismo.
miedo,incertidumbre, pesadez, absoluto desinterés por los sentumientos conflictivos.
déficit de autoestima, palpitaciones, derrumbes, medias sonrisas, y sueños viváces y emblemáticos.
todo, absolutamente todo, ,puesto en vos.

pura materiaa,,

nada más abyecto que el estridente sonido de un adiós a medio tiempo, con frecuencia pienso en la lenta muerte de todos esos montones
de cerebros,enfilados hacia aquel punto situado solo en el olvido,,
somos frutos de un árbol suicída, raizes que se desprenden del suelo, sin la sucia posibilidad de volver a reintegrarse, con la tierra seca
en nuestros tobillos caminamos erguidos hacia el frío cementerio,, siempre es de noche y hace dias que no llueve,
y el aire burbujea rendimientos en sus espesas ondas, los pájaros no han salido hoy, y allá los vemos, ahogados en un fébril lago ,conducidos por un débil destino,,
los duelos se han ido elevando, llegamos al pico del caos, los ojos son como dos espejos, se han apagado los sonidos,,
estoy sentada en una piedra , oigo el mar y es primavera, lo sé por los sentidos, por que las hojas hoy no han florecido, nisiquiera el sol
ha caído vencido sobre mi ventana,, una sombra me persigue hasta doblar en la esquina, tengo miedo de perderme en la ciudad, me acomodo el cabello,
siento pasos y presencias,, algo cae sobre mi cabeza, perfumada y ataraxiada de emociones, no percibo los estímulos,,
me oculto entre las nubes, y en la cruza con la luna,caigo firme desde aquel puente de manubrios óxidados.
es el odio que fermenta el desprecio y la autoresignación.

recuerdos desnudos a plena luz del día,,

marina no encontró suspiro en sus grandes emociones, se percató de aquelló cuando llegó aquel amanecer y su rostro negro se desfiguró con el fébril viento,
el dolor llegó y se arraigó pero esta vez no fue dominable, y ella entro en su infierno a plena luz del día, lo que antes era manejable, ahora solo venia
y helaba como una tristre brisa, posó las manos contra sus rodillas y hechó a llorar, sin ilusiones, sintiendo por dentro un vacío que la aniquilaba
mientras se preguntaba por que en vez de mejorar , tan solo empeoraba, , era nauseabundo aquel minuto de calma,donde miles de miradas, ausentes y empañadas,
trataban de entender el por que de aquellas lágrimas imprevistas.duras anécdotas circulaban en los barrios, y los que eran amigos intimos, pronto comenzaron a alejarse,
unos por miedo, otros por descontento y cansansio,sin darse cuennta de que aquello no era mejor sino que destruia las miseras emociones de marina,
dejandola sujetada por el vacío y las horribles ganas de destrucción masiva , ellos no sabian que su pasado contenía marcas de violencia inolvidables, rostros que no se ivan,
situaciones que la ponian en el margen de sus heridas,
solo queria cambiar, y ya no llorar más, ni siquiera fumar para olvidar,, pero los miedos eran imperdonables, no la soltaban, y hacian de su dia a dia un pesado
y mortifero entierro de ilusiones. se imaginaba en calles, sobre lugares cubiertos de espigas, y el sol pegandole en la frente, quizas no estaría tan mal imaginar
tmb unos pezados brazos apretando sus miedos, aplacando sus nervios, y sus ataques de violencia necesaria, donde la ira enfermiza ocupada la mayor parte de su
vida, que hacía marina lastimando sus brazos con la cabeza debajo de la almohada? que hacía dejando correr la sangre por el retrete y soplando aquellas
cenizas de ese cigarrillo recien consumido ? y si el rencor antes era infrecuente, ahora se hacia rutinario, y no perdonaba nada, nisiquiera los momentos de reuniones,
donde las sonrisas se debatian entre una caricia y un cielo efímero,rodeado de psicofármacos, y ella grita, grita por volver, grita por sentarse a olvidar, grita por escapar hacia un futuro abismal donde los alas no se tiñan de un color neutral, sino que sean únicas, que la ayuden a volar,,
quien ha destruido la señil vida de marina ? tanto desprecio acabó con su cabeza,,ahora ronda por los bares, hambrienta de sueños y embriagando su autoestima,
disfrazando los temblores con el débil y fantasmal frío del mediodía,,

Extravío -

El fervor matututino estropea los pequeños espacios.
distancia lo esencial de lo estúpido,
el olor a rio humedo del olor a alcantarilla,
cambia la simpleza por lo complejo,
el amor por dinero.
soy como un globo relleno de aire,
tan firme y radiante
pero cuando se lo olvida por un tiempo en el rincon de la habitacion
se desinfla hasta explotar y desaparecer entre los tantos juguetes.

insana existencia.

tiempos de bronca, de sentirse fuera de un cuerpo, tiempos de vuelo, de caidas precipitadas, tiempos de alejamientos, de magnitudes indeseables, de molestas pesadillas que no encuentran una salida , tiempos en los que me fatigan las madrugadas, tiempos en los que la lluvia arrastra memorias señiles,tiempos de nervios, de dolor interno,tiempos de nadie y de todos, minutos salvajes en los que necesito encontrarme conmigo misma,,

(tiempo que necesito para olvidar aquella mirada repleta de encierros,,,)