El mundo está raro allá afuera, no hay almas, sino presencias disputandose algún vértice de la ciudad. El mundo se hunde y yo escribo. Y me irrito escuchando el escándaloso sónido de un avión y escribo,
nuevamente, con más énfasis que ayer. Escribo porque no hay cosa mejor qe me succione los huesos. Escribo sin saber cuál es el fín, sin entender las dialécticas de mi obra.
Escribo y algo se desprende adentro mío, pedazos de alma que observan y se someten a análisis prudentes de la vida. Escribo porque me ayuda, me recompone, me aísla momentáneamente.
Escribo por cansancio,por dolor, por estigmas. Escribo para salvarme, por que cada palabra completa mi espíritu despechado. Escribo para comunicarme,para contar, escribiendo revivo, florecen
semejanzas , conflictos, deciciones y opiniones multitudinarias de casos de horror permanente. En la escritura encuentro equilíbrio, seguridad, pongo en escena las riendas de mis delirios, y
juego pártidas con los abrumadores leones de mi conciencia. Aún no me defino, no sé quien soy, y a veces no me entiendo. Pero me siento bien al hacer esto, me redescubro, destierro pensamientos nobles que se hayaban perplejos ante las falibles situaciones. Escribiendo aprendí a rememorar lo bueno , y encapsular lo misteriosamente malo.
y En el tiempo destituyo los olores crematorios de mi cuerpo, apoyandolos sobre valientes ápices de soberanía interior,,.
(que lindo cuando la palabra se convierte en tu cable a tierra,, solo ella puede liberarte, aislarte, sacarte del infierno que quema todo tu cuerpo,, solo en ellas puedes encontrar la paz,
la verdad, la sabiduria,poniendo en escena todas tus heridas para intentar hacerlas piel, reconstruyendo tus venas rasgadas, inutiles de tantos cortajos, siento qe aun hay algo qe tengo para dar,
hay un pedazo de mi qe deseo mostrarle al mundo,,,.. solo esperando qe de algo los ayude.. )
